Yo quería escribir un poema, porque estoy vivo,
Y no hay otra razón para estar vivo que hacer el amor
Y escribir poesía,
que es también hacer el amor con el universo no parido.
Los poemas son un polvo serio, las palabras se escurren de los besos que no se han ido después de tanto:
“amor, vení, que este silencio, amor, que este silencio”
y con la tinta hago la silueta de una mujer buenísima con sus nalguitas corriendo por mis pestañas, hasta que cierro mis ojos, y muerdo primero el pezón izquierdo, hasta que se vuelve esbelto y más rojizo, como a punto de estallar, es ahí cuando mi mano emprende la misión de explorar los terrenos más caldosos y volcánicos, se escabulle por el camino del ombligo y las flores, se ahoga, me acuerdo que es un poema ¿Qué haré yo sin mi mano, a la hora de escribir?
Mi otra mano cuenta sistemáticamente las vértebras, y de cada una de ellas sale música, es preciso bailar al ritmo de esa tonada húmeda, descubre una serpiente encantada del ritmo y se deja morder, envenenado quedo a merced de los torbellinos, entre vapores y gemidos soy devorado, mi boca vuelve a otra boca y otros silencios,
“Amor, estate más cerca a ver si esta soledad se va, a ver si se va”
Me pare una serpiente y nace de mí un poema, y del poema nace una serpiente.
La palabras se aglutinan en el acantilado del escritorio
Y caen torpes y lejanas.
Las que sobreviven se organizan en una huelga de hambre,
es doloroso verlas desfallecer escuálidas y sordas.
Me reclaman por la flores que no encuentran su jardín,
por no estallar de dolor. No soy un hombre que llore después de follar, pero no es por falta de ganas, solo que quedo muy cansado, feliz y se me olvida. Pero eso no pasa cuando escribo, cuando escribo si lloro, llorar es como un orgasmo, solo que es más difícil llegar a él, tendría que escarbarme mucho.

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