Cierta es esa afirmación que viaja de que hay dolores curables y también dolores superables; lo que si no es cierto es el hecho de que deba aceptar el miedo continuo a vivir, algo así como una resignación de que todas las batallas están perdidas y la opción de a lo sumo recibir un mensaje de lástima y reconciliación, uno que únicamente permitiera una pequeña opción de amistosa relación fraternal; el caso está en sentirse vencido por todos quiénes rodean esos espacios que frecuento y aún se escriben estos textos en modo de protesta, no está éste tan perdido ni tan débil como para cerrar la no sé, mínima o gigantesca de intentar. No creo sea falso afirmando que eres la única mujer que he valorado a sobremanera, pero también este puede decir que ha valorado muchas, es más son tan pocas, las reales opciones que se logran quedar en mi ser. Al fin es querer compartir una charla, un abrazo, dar un beso, verle feliz, mostrar todo aquello que solamente el escritor conoce y quiere que conozcas la situación; hay una opción y otra que es la de amarrar su ser a él ¡Claro, una idiotez!, ya que ahí sí aplicarás el instinto que indigna de lo liberal que has adquirido y te irás sin si quiera despedirte de este. La opción es estar al lado del camino, porque es justificable desde cualquier punto de observación perder la razón en pos de encontrar una pasión. No sé si conoces ese dato que dice a la pasión que aspiro a encontrar, obviamente no es solo encontrar, es construir (Como has enseñado, nada se decreta, nada nace de la nada…Todo se construye, todo se transforma), esa tragedia futura que es el amor ¿Con quién? con vos quiere éste, con la dama agua con colorido cálido y sonrisa extensiva, es que él escritor enamorado de la vida, pero esto no le hace ser poeta ya que duda del hecho de vivir amando la vida, decía Borges que es el porqué de no ser un verdadero poeta. El problema es que halla en las purezas un escape y deja que pase la vida frente a sus ojos, quisiera él hacerlo de forma consciente, quisiera el verte no sea menos que un éxtasis, ni más que un paso de vida más. Espero escuches estos escritos, veas las miradas, leas las palabras que con una cierta timidez de mí, bueno de él surgen, palpes los deseos que tiene para tu existir. Así llegaré a facilitarle las pruebas a mis sentidos y complicarle los actos a mis sueños, conjurarán mis escritos y te diré; al decirte a ti que eres como el color de mi tinta y el papel de mis hojas de notas, con los vestidos oscuros de la bruma y la belleza del sol visible, tan bello éste a su vez como los millardos que se conocen por estrellas y aún así es único para mí; decirte que me estiڠmo y que quiero decirte Guadalupe porque tu nombre a secas me pesa, que quiero que seas mi Jiuert con quien caminar o mas bien, con quien cielar como Frida con Diego, su amado con el que voló o quiso hacerlo. “Este tinte va representando más que una marca de calor y alegría, es la imagen más pura y viva de el amor, el tímido agrado en los demonios que tu color esconde, el actuar de todas y todos tus demonios.” Es que si vos no fueras como la ciencia, no te miraría con estos ojos aguados. Bueno mi mirada es muy perdida y esa constante sonrisa logra recuperarme de este laberinto.

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